« La rouge ou la jaune ? » [Gin&Demyan]

C’était une soirée de merde. Une soirée où Demyan n’était pas très fier de lui mais où il essayait de se faire à  croire à lui-même qu’on se sauvait de tous les embarras avec la relativisation. Il n’était pas si mal que ça. Il n’était pas trop sous l’emprise de la drogue. À la fin de son shift, il s’était rendu chez un de ses fournisseurs habituels. Seulement Monsieur-Cachets avait laissé la distribution à son colocataire, un drôle de gars déjanté qui postillonnait plus qu’il ne parlait et qui l’avait plus ou moins menacé pour qu’il reste fumer un peu avec lui. Demyan n’avait rien contre les roulés aux herbes. Mais Sir Postillon y avait été de son cru pour leur confectionner les pires machins fumables au monde, des Juicy, de la petite bombe bourrée de substances fort douteuses. Et si vous pensez qu’un toxico n’a aucun remord à ingérer la pire merde qui soit, c’est que vous n’avez jamais fumé de savon à vaisselle en poudre.

Après un échange de texto, le jeune russe s’était dirigé vers un bar du centre-ville, croyant y retrouver quelques connaissances. Et voilà, il y était, pataugeant dans la musique beaucoup trop forte et les néons beaucoup trop éclatants. Ça lui crevait les yeux comme s’il avait été un pauvre animal nocturne en plein zénith solaire. Aucune trace des petits copains. Faut dire que Demyan n’avait pas des contacts spécialement enviables. Et qu’il avait surtout mis des plombes à se rendre au point de rendez-vous, trop abîmé dans les stupéfiants pour prendre le pouls réel du temps.

Il s’assit au comptoir, commanda à boire. Cinq secondes après que la serveuse soit disparue vers d’autres clients, le blond avait déjà oublié ce qu’il avait demandé. Putain, il crevait de soif. Le Juicy lui avait laissé un arrière-goût pâteux et particulièrement désagréable sur le palais. Avaler le fond d’un cendrier aurait probablement donné le même effet. Son cœur débattait furieusement dans sa poitrine, courant seul un marathon invisible.

Pour tout vous dire, il ne se sentait vraiment pas bien. Vraiment pas bien comme dans vraiment pas bien. Le temps qu’il avait mis à se rendre dans ce trou avait simplement servit à cuver les cochonneries qu’il s’était enfilés sans réfléchir. Rentrer chez lui ne lui avait pas même effleuré l’esprit. Si son oncle l’avait ramassé dans cet état, il l’aurait tout simplement foutu dehors à grands coups de pieds dans le cul. Il aurait été bien avancé comme ça, dites donc ! Et maintenant qu’il tenait à peine sur sa chaise, réfléchir posément et intelligemment n’était pas une option viable.

Demyan ne tilta même pas lorsque la serveuse déposa son verre devant lui. Un puissant vertige le pris comme un coup de vent dans une putain de nappe à pique-nique et il tangua dangereusement vers la gauche avant qu’une épaule agacée le repousse. « Saloperie, rentre chez toi si tu sais pas boire gamin, grogna la voix bourru de son voisin ». Le russe se cramponna au bar en fermant un œil, marmonnant un désolé inaudible. Le mec se leva pour aller picoler ailleurs et en paix, le laissant seul et dangereusement à risque dans son coin. Putain mais il était vraiment con. Et décidément très minable. Mais il était trop occupé à se gérer les organes vitaux en ce moment pour s’auto-flageller. Il en était tout juste à se demander comment il allait faire pour passer cette nuit qui s’annonçait longue et franchement pénible.

Demyan s’y prit à deux fois pour regarder son nouveau voisin, fronçant légèrement les sourcils sur ses yeux un peu trop vitreux. Il avait les iris rouge ce con qui lui tirait un rictus moqueur ? Ce mélange de poudre à vaisselle de merde était vraiment beaucoup plus fort qu’il ne l’avait cru s’il en était à devenir daltonien le temps de sa cuve. Il tiqua et tourna la tête, croisant le verre encore plein qu’on venait de lui donner. L’alcool était bleu. Le jeune russe cru à une nouvelle hallucination visuelle, oubliant momentanément qu’il avait commandé un Cosmo. Il bossait dans un bar, il aurait dû savoir les couleurs du curacao. Qu’importe. Il fixa le verre comme on fixe un numéro d’acrobaties, très impressionné.

Ça va, il n’était pas complètement perdu dans les vapes puisqu’il sentait encore le regard de l’autre à sa gauche. Il jeta un coup d’œil, capta le sourire toujours goguenard suspendu à ses lèvres. Très drôle, très drôle. « Quoi ? lui lança sèchement le jeune russe » Sa voix était rauque comme celle de quelqu’un qui se réveille après une bonne cuite. Demyan n’avait pas touché une seule goutte d’alcool, pourtant il n’était pas loin d’un lendemain de veille en termes de sensations physiques. Clairement il n’y avait pas que de la cocaïne et de l’herbe dans le joint qu’il s’était enfilé. Son corps était en train de lui faire un monumental doigt d'honneur.

Il sortit son portable de sa poche, lu un message qui datait d’il y a 40 minutes. Tant que ça ? Les potos s’étaient cassés vite fait bien fait pour bouger dans une autre place. Super. Il fallait qu’il bouge, il se sentait nauséeux. Il fit gaffe en se levant, essayant de ne pas paraître plus mal qu’il ne l’était déjà. Difficile si on se fiait à son visage encore plus pâle qu’à son habitude. Ses cernes paraissaient d’autant plus inquiétantes. Mais dans la lumière tamisée du bar, Demyan passait encore pour un humain normal.

Il se tenait debout. Première étape : fait. Mais quand vint le moment de mettre un pied devant l’autre, le courage lui manqua. Il garda la tête résolument baissée, y allant même de quelques jurons silencieux à son encontre, se maudissant pour s’être assit. Les contre-effets de ce qu’il avait ingérer le frappait comme une vague contre les roches, durement. Allez, il ne serait pas le premier du bar à se traîner comme au con jusqu’aux chiottes pour rendre ses tripes.

Il fit un pas, sentit le sol tanguer dangereusement, les lumières tournoyer au-dessus de sa tête. Bordel. Il se rattrapa maladroitement d’une main sur le comptoir, l’autre sur le biceps du mec aux yeux grenat. Franchement il se foutait bien de se faire envoyer chier, c’était ça où il se vautrait comme une crêpe sur le parquet. « Ils sont passés où les bons samaritains ? gronda-t-il, à cheval entre l’agacement et la plaisanterie. Tu me laisses crever dans mon coin ou tu m’aides ? » Quand on consomme, on se désinhibe facilement. Pour le coup, ce n’était pas un mal. Demyan leva ses billes de cognac vers le visage du jeune homme comme s’il voulait le mettre au défi de refuser. Allez, merde, juste l’aider à s’étaler sur une cuvette et ensuite il lui foutrait la paix.

Demyan s’était déjà paré contre un refus catégorique. Après tout, il ne connaissait personne qui appréciait traîner cinquante-cinq kilos de problème jusqu’aux chiottes d’un bar. Même en étant potes. Sauf si c’était pour se foutre de sa gueule. Et, visiblement, ça faisait un peu rire le noireau. Le jeune russe s’en serait peut-être offusqué s’il avait été en état de le faire mais là, franchement, ça lui passait dix pieds par-dessus la tête. « Tu m’en devras une dans ce cas.
- C’est ça, grommela Demyan en feignant un sourire blasé »

Il ne savait pas ce qu’il préférait. Qu’on l’aide à contre-cœur, un peu agacé, ou qu’on l’aide avec ce putain de petit rictus narquois pendu aux lèvres. Enlève-moi ça, qu’il avait envie de lui dire. Parce que ce n’était pas drôle, il souffrait vraiment. Même s’il l’avait bien cherché. Ah, M. Postillon aurait de ses nouvelles aussitôt qu’il serait en état d’aller lui chercher des noises, paroles de crevette camée !

Demyan ne put retenir un grognement lorsque l’autre hissa son bras autour de son cou pour le porter. De un parce que tous mouvements lui était pénible au possible et, de deux, parce qu’il était pas en si mauvais état, si ? Le plancher se dessinait devant lui comme une marée montante agitée par des vagues rondes et successives. C’était presque fascinant. « Heureusement que t'es pas gros, mec. » Un bref ricanement franchit la barrière de ses dents et il s’appuya sur le noireau. « Bah, surtout que tu fais la même taille et le même poids que moi. C’est ton jour de chance. » Un peu plus et il faisait péter le détecteur de sarcasme. Mais ce n'était pas méchant. Il n'était pas en position de se montrer désagréable, mais si on ne peut plus taquiner un peu... Sous sa prise, il sentait les épaules étroites de l’autre jeune, un peu semblables aux siennes.

La barmaid les arrêta juste avant qu’ils ne franchissent le coin du comptoir, un shakeur dans sa main droite. Elle les jaugea d’un coup d’œil rapide, s’attardant davantage sur le russe à qui elle s’adressa sèchement et sans détour : « Tu le connais ? » Demyan bossait dans le même environnement, il en avait vu des vertes et des pas mûres, savait reconnaître le consommateur qui se fait prendre au piège par une petite pastille trop aisément glissé dans son verre. Ouais, Demyan était drogué, bien jouée Miss Martini. Mais pas pour les mêmes raisons. « Évidemment que je le connais ! Lui c’est Bob, moi Patrick, répondit-il lentement, presqu’avec flegme » En somme, ce n’était pas sérieux. La serveuse leur décrocha un drôle de sourire. Celui qui veut dire : c’est bon, pas besoin de te foutre de ma gueule, j’ai compris, je voulais juste m’assurer…

Aux portes des toilettes, il poussa ce qui ressemblait à un râle de soulagement. Les néons blancs lui explosèrent les rétines. « Ah puta… » Il leva son bras valide devant ses yeux. Bonsoir le vampire, accueille ton amie l’électricité et ton incapacité à te gérer la consommation de défonces. « Super, Bob, merci. Et avant que tu me vois dans un état encore plus lamentable… c’est quoi ton vrai nom ? » Il ne fit même pas l’effort de lever la tête, lorgnant les latrines avec un air vaguement écœuré. Tient, étrange, l’envie de dégueuler venait brutalement de lui passer. C’est fou ce que le mental peut faire !

Il fallait l’avouer, l’humeur du noireau était contagieuse. Demyan se sentait devenir espiègle comme un sale môme resté trop longtemps à carreaux. Il avait beau avoir l’impression qu’un camion lui était passé sur le corps, si le moral s’accrochait c’était tout de suite moins pénible.

« Et bien Patrick, je suppose que tu auras du mal à avoir l'air plus lamentable. Enfin, je m'appelle Gin, mon prénom devrait suffire, n'est-ce pas ? Et toi ? Tu me dis ton  prénom ou tu préfères que je continue à t’appeler Pat' ? »

Comme ça il ne pouvait pas avoir l’air plus lamentable ? Il s’appuya sur le comptoir des éviers avec une grimace trahissant un léger amusement.

« Tu peux cordialement aller te faire foutre, gronda-t-il en ouvrant le robinet » Une trace de sourire persistait dans sa voix enrouée. C’est pas tous les jours que se faisait envoyer chier avec autant de fraîcheur, c’était presque amusant. Le jeune russe releva les yeux vers Gin pour s’assurer qu’il ne prenait pas mal sa boutade, releva le sourire à nouveau pendu sur sa belle gueule. Putain il avait finit d’avoir l’air aussi décontracté ? « Moi c’est Demyan. »

Il passa ses mains sous l’eau froide, s’aspergea le visage, la nuque, lissa ses cheveux. La délivrance. N’y tenant plus, il but à même le lavabo, tant pis si ce n’était pas très potable, ça ne pouvait pas être pire que ce qui coulait dans ses veines à l’instant même. C’était con comment on pouvait oublier à quel point les petits trucs vitaux du genre pouvaient redonner la pêche, aka l’eau, le sommeil, et la bonne nourriture tant qu’à faire. Le blond s’essuya le visage avec sa manche, ne se gênant pas pour pousser un soupire de soulagement. Le monde tournait encore un peu mais sa nausée était moins forte.

Il croisa son reflet dans la grande vitre, trouva qu’il faisait vraiment peur à voir. Après, ce n’était que son humble avis… mais quand on est presqu’aussi blanc que les cadavres qu’on recolle, ce n’est pas très encourageant. Puis il dévia sur Gin derrière lui, toujours adossé au mur. « Tu portes des lentilles ? qu’il demanda bêtement en captant à nouveau ses yeux rouges » Pas rassurant. Son cellulaire se mit à vibrer à la seconde où il finissait sa phrase.

Avec un sursaut, il le sortit de sa poche, s’apprêtant déjà à raccrocher. Mais c’était Andrei. Putain. « Hm, désolé, je dois le prendre. » Pourquoi il s’excusait d’ailleurs ? Décroches, c’est tout.

Clic.

« Mouais ?
- Dem, j’étais inquiet, tu ne répondais pas à mes textos.
- Ah… ? »

Il avait vraiment un sérieux souci avec les messages textes. Ça lui passait sous le nez sans qu’il s’en rende compte.

« Tu dors à la maison ?
- Justement… commença Demyan en restant appuyé sur le comptoir, encore étourdit. Je suis au bar avec des potes. » Menteur. « J'ai bu alors je vais dormir chez eux, ça m’évitera de me taper tout le trajet de retour en pleine nuit… » Menteur. « T’inquiètes, je serai rentré demain matin. » Hm… mensonge aussi ? Reste à voir. Son oncle soupira dans le combiné, visiblement agacé d’être prévenu à la dernière minute. Mais après tout, Demyan avait 25 ans, il n'était plus un gosse. Sauf qu’Andrei était mieux placé que qui conque pour savoir dans quelles genre de merde il était capable de se mettre. Il se racla la gorge. « Comme tu veux… t’hésites pas si tu as des ennuis Dem, je ne serai pas fâché. »

Le jeune russe jeta un bref coup d’œil au noireau, serra son cellulaire contre son oreille. Son oncle avait l’habitude de s’en faire passer des petites vites depuis le temps. Est-ce qu’il savait qu’il lui mentait ? Si c’était le cas, il avait le tact de faire semblant de rien. Demyan ressentit une petite pointe de culpabilité aussitôt dissipée lorsqu’il raccrocha. Hors de question de rentrer se pieuter dans son lit dans cet état, il se ferait passer un savon, il le savait. Et il n’avait pas envie de se battre. Soit il restait debout toute la nuit, soit il se trouvait une chambre.

« T’as faim ? demanda-t-il soudain de but en blanc en se tournant vers Gin. Y’a un H24 de sushi en bas de la rue. » Il ne s’attendait pas à ce qu’il accepte. D’ailleurs il n’était peut-être pas venu seul, il attendait peut-être quelqu’un. Ça venait juste de le frapper, il n’avait pas bouffé depuis hier soir. Pas étonnant qu’il aille envie de gerber du vide. Sur le crack, on ne ressent plus la faim. Et tant pis si M. Bob le laissait en plan, il s’y traînerait seul. Ce serait dix fois mieux que de rester dans ce trou avec cette musique trop forte.

« Pas très romantique comme resto… mais bon, j'accepte quand même. C'est vrai que j'ai faim maintenant que tu en parles. » Romantique ? Demyan resta sur le cul, cligna des yeux en le regardant d’un air interdit. Pas l’genre de commentaire d’un mec hétéro, même pour plaisanter. « Par contre, t'es sûr de pouvoir marcher jusqu’à là-bas ? » Le jeune russe se renfrogna aussitôt, lâchant le comptoir pour lui prouver que ses jambes n’étaient pas aussi retardées qu’elles en avaient l’air.

« C’est certain que ce serait plus romantique si tu m’portais en princesse, mais je crois qu’on va pouvoir s’en passer, répliqua-t-il avec une moue moqueuse » Demyan profitait effrontément de ce courant qui passait bien niveau répartie, ce n’était pas souvent qu’il avait l’occasion de jouer de ce genre de badinage. Il marcha à peu près droit jusqu’à la porte de la salle de bain, fit enfler le niveau de la musique du moment où il la poussa. La magie des cocktails chimiques, c’était les up and down qui survenaient en coups de fouet.

Si Gin était un tantinet connaisseur, il devait déjà se douter que ce n’était pas l’alcool qui affectait notre petite crevette. On ne dessaoule pas si rapidement ! Et bien que Demyan ne puisse plus la sentir lui-même, il y avait une faible odeur résiduelle de fumée attachée au tissu de sa veste. Allez, il était bien résolu à profiter de ce petit high inattendu pour bouger un peu, s’empiffrer ET profiter d’une compagnie qui n’était décidément pas si mal après tout.

Il paya le verre qu’il n’avait pas touché et celui de Gin au passage, on peut dire qu’il lui devait au moins ça, et sortit. Le froid n’était pas mordant, pourtant il revitalisait juste assez pour que Demyan se serre dans sa veste en réprimant un frisson. Putain, là il était bien réveillé ! On ne pouvait pas dire qu’il marchait vite, mais au moins il marchait droit. Un peu. Bon ok, il marchait comme un cerf sur la glace mais merde il avançait, c’était l’important !

« Eh, tu m’as pas dit pour ça. » Le blond releva la tête en pointant ses yeux. Les néons du petit restaurant de quartier les appelaient déjà quelques mètres devant. Ça sentait la soupe miso et le riz, tout pour attirer les fêtards tard dans la nuit à venir se réfugier bien au chaud devant un bol de bouillon fumant. Demyan sentit son estomac manifester son enthousiasme. « Ah, ça sent bon ! s’exclama-t-il spontanément en humant l’air » Nausée ? Me faites pas rire. Volatilisée ! Mais dans une petite heure, ce serait une autre paire de manches… Avec un peu de chance, Gin ne serait pas là pour le récupérer dans un autre down, bien qu’il risquait d’être moins fort que le précédent. Encore heureux… ils venaient tous les deux d’éviter une petite catastrophe.

La vingtaine toute fraîchement étampée et déjà à son compte et en appartement ? Demyan esquissa une moue légère, ne sachant s’il était jaloux ou impressionné. « … Tu as besoin d’autres informations, Sherlock ? » Le jeune russe se fendit d’un sourire, sentant qu’il allait finir cette soirée avec de multiples identités. D’autres informations ? Pas pour l’heure. Surtout pas avec la nourriture qui arrivait à leur table. Chaque chose en son temps, il fallait avoir le sens de priorités ! Il huma le curry avec un air ravi, appuyant l’enthousiasme de Gin par un vif hochement de tête et attaqua.

Tellement bon… son ventre ronronna de plaisir. Il aurait certainement dû manger moins vite sachant qu’il était à jeun depuis trop longtemps et encore sous l’emprise des stupéfiants. Mais la chaleur du plat était trop réconfortante. Si personne ne parlait, c’est que c’était bon. Demyan capta le regard rougeoyant du jeune homme, et à nouveau ce sourire narquois. Quoi encore ?

« Si t'as rien d'autre à me demander, c'est ton tour.
- Oh… »

Pas grand-chose d’intéressant à dire. Il finit sa bouchée avant de répondre.

« Alors, 25 ans, j’bosse dans un bar et je squatte encore chez mon oncle parce que je suis trop paumé pour me payer un appartement, résuma-t-il comme on lit le synopsis ennuyant d’un bouquin » Il n’allait certainement pas lui confier qu’il rafistolait des cadavres pour Andrei… et qu’il flambait tout son argent en drogues. Autrement, il aurait pu vivre par ses propres moyens et s’émanciper un peu. « Ça te va, Watson ? » Eh oui, il connaissait bien sa littérature lui aussi.

« Oh et, si tu te le demandes, non ce n’est pas dans mes habitudes de m’faire des potes en leur demandant de me traîner jusqu’aux chiottes avant de les inviter au restaurant. D’ailleurs… je suis vraiment désolé pour ça. C’était gentil. De m’avoir aider, je veux dire. » Il aurait pu tomber sur pire. Ça lui était d’ailleurs déjà arrivé. Demyan se passe une main sur la nuque avant de recommencer à manger, moins rapidement cette fois.

Demyan n’avait jamais spécialement été doué pour tout ce qui était relation humaine, peut-être étais-ce d’ailleurs l’une des raisons pour lesquelles il se plaisait dans ce style de vie lui emmenant ni plus ni moins qu’une spirale de solitude. Bosser au-dessus des cadavres n’était pas le boulot le plus socialisant du monde, on s’en doute. Les drogues, de leur côté, dressaient un mur entre lui et le reste de monde, l’empêchant de tisser de réels liens. Et si par malheur il avait la chance de se découvrir des affinités avec quelqu’un, sa dépendance avait tôt fait de le tirer à nouveau dans ce cercle vicieux d’isolement.

« On se débarrasse de moi ? » Le jeune russe se serait mordu la lèvre s’il avait pu le faire subtilement. « Hm. Je suppose que tu as raison. Et pour toi, ça va aller pour rejoindre  les amis dont tu as parlé tout à l'heure ? »

Le sarcasme fendant de Gin lui coupa le sifflet avant même qu’il n'est pu ne serait-ce que penser à formuler des mots. Putain… Soit Demyan était plus piètre menteur qu’il ne le pensait, soit le noireau avait un bon sens de l’observation. Et puis qu’est-ce que ça pouvait bien lui foutre, hein ? Ça ne le regardait pas, après tout. De quoi je me mêle ! Le blond sentit un petit pic d’agacement poindre dans sa poitrine mais il fut bien vite estompé par le : « Je te raccompagne si tu veux. » Ce à quoi le jeune russe répondit par un grommellement manifestant théoriquement son accord. Il se détendit.

« Quel gentleman… dit-il lentement en osant à nouveau regarder Gin, bien dans les yeux cette fois. Mes amis seraient moins inquiets s’ils savaient qu’un mec de ton gabarit veuille me protéger dans les dangereuses rues de la ville… » Un sourire amusé, un poil trop arrogant, coula sur ses lèvres fines avant qu’il ne se lève pour aller payer son plat à peine touché. Il n’allait certainement pas lui laisser le plaisir de répliquer à sa petite pique. C’était plus amusant ainsi.

Au comptoir caisse, il ne résista pas à l’envie d’acheter un sac de bonbons et quelques sucettes. Comme un gosse, tout de suite attiré par les couleurs criardes des sucreries à portée de main. Super la technique de marketing. Il fila l’argent au serveur et attendit Gin à la porte, déjà occupé à mastiquer une pastille de sucre. « J’vais prendre une chambre, je crois qu’il y a un motel à trois rues d’ici. Et comme tu t’es proposé… t’as pas trop le choix de marcher avec moi jusqu’à là-bas. » Il ricana brièvement, puis lui tendit deux sucettes avec un air concentré. « Hum, la rouge ou la jaune ? » Question capitale. Parce que la vie, ça se résumait à faire des choix. Alors pourquoi pas pousser le concept jusqu’au bout ?

Gin n’avait pas la langue dans sa poche… mais ça lui plaisait. La réplique était toujours juste, assez vive pour mordre dans son orgueil mais assez perspicace pour le faire sourire. Le jeune russe eût une petite pensées pour ses soi-disant amis avec qui il avait pris l’habitude de traîner, des personnes pas très recommandables, ni franchement complices. S’il y avait eu quelqu’un dans son entourage comme le noireau, ça aurait été plus rafraichissant… mais l’herbe est toujours plus verte de l’autre côté, hum ? Ils ne se connaissaient pas, après tout. Parfois il est inutile de creuser plus loin.

Demyan vit sans surprise le japonais s’emparer du bonbon rouge. Ça l’arrangeait, il préférait le jaune. Vraiment fait pour s’entendre, non ? Il se battit un petit instant avec le papier ciré puis glissa la sucette sur sa langue. Une petite douceur sucrée dans sa gorge enflammée par ses déboires, ça se prenait bien.

« T'es d'humeur généreuse ? Bon, je vais pas m'en plaindre. Merci.
- Si ça pour toi c’est de la générosité… tu dois pas être très difficile à contenter… »

Il laissa sa phrase en suspens en sorti avec un petit rictus barré sur la bouche. On se les pelait dehors, encore plus maintenant qu’ils avaient mangé. Demyan s’enroula dans sa veste avec une moue défaitiste. Il détestait cette saison froide, grise, déprimante. Ça donnait envie d’hiberner. Un petit cachet en rentrant, ça l’aiderait à dormir plus profondément, peut-être ? Encore une fois ses pensées dérivaient sur sa consommation. S’il avait réalisé que la drogue prenait une place aussi importante dans ses réflexions, il aurait peut-être réalisé à quel point c’était inquiétant. Mais le tourbillon est vicieux, lent à son commencement, et s’accélère plus on descend. C’est insidieux, on ne s’en rend pas compte. Demyan avait perdu la notion du raisonnable.

« C'est bien par là ? » Le jeune russe releva la tête, tiré de ses pensées. Il tira la sucette de sa bouche en plissant les yeux. « Hum ouais, c’est le bâtiment de l’autre côté de la rue. La vache, ils devraient vraiment passer un coup de peinture sur l’enseigne, ça fait taudis miteux. » C’était pour la forme. Parce qu’il s’en foutait pas mal en fait. Il avait pioncé dans des endroits bien pires que celui-ci. Dans des lits inconfortables, dans des endroits qu’il ne reconnaissait plus au matin, aux côtés de personnes dont-il ne connaissait même pas le nom au réveil. Il sortit son cellulaire de sa poche et se tourna vers Gin avec un air désinvolte.

« Tu me files ton numéro ? » Le blond n’était pas très original dans sa pick-up line mais il s’en branlait. Et puis c’était pas quelque chose d’extraordinaire que de s’échanger son portable. On n’échappe pas à la génération du numérique. Aujourd’hui on se dit au revoir en donnant une série de chiffres. On ne dit plus ''on s’appelle !'' mais ''on se texte !''. Plus sécurisant, surtout qu’on sait que dans la majorité des cas, on ne se retexte pas. Dans sa messagerie, il y avait 6 messages non lus d’Andrei… sérieusement ? Demyan aimait son oncle, mais il arrivait facilement à s’exaspérer lorsqu’il insistait de la sorte. Comment peut-on se mettre en colère contre quelqu’un qui ne fait que s’inquiéter pour nous ? Simple. On n’a pas l’impression de valoir assez pour mériter une telle attention. Le jeune russe tourna un peu son écran, embarrassé, pour ne pas que Gin voit les texto insistants qu’il avait reçu. C’était stupide, parce que le japonais n’avait aucune façon de savoir ce qui se tramait. C’était davantage pour se rassurer lui-même.

Demyan rentra le numéro du japonais dans ses contacts, retenant un petit sourire victorieux de fleurir sur son visage fatigué. Ça, c’était fait. Il n’avait pas perdu la main…

« Comme ça, tu pourras m'appeler quand tu seras à nouveau paumé dans ce bar. » Ouch. Le jeune russe rosit d’embarras et jugea plus judicieux de garder la tête baissé vers son téléphone plutôt que de réagir faussement pour garder la face. C’était une boutade, il le savait, rien de méchant, mais ça venait de le pincer au mauvais endroit. « Ou si je te manque. » Son portable se verrouilla automatiquement. Demyan laissa ses yeux baissé vers l’écran noir sans réellement le regarder. C’était quoi, ça ? Il chercha rapidement une réplique, une plaisanterie, mais rien ne lui vint sur l’instant. Gin venait littéralement de le balancer du haut de son cheval j’ai nommé Assurance. Et plus les secondes s’écoulaient dans le silence, plus ses chances de se rattraper lui filaient entre les doigts. Il lui avait coupé le sifflet. Demyan remis son portable dans sa poche et emboîta le pas, surpris, retourna le regard au noireau une fois arrivée sous l’enseigne.

« C'est ici que l'on se sépare, hein ?
- On dirait. »

Et voilà qu’il lui dégotait ce même sourire cynique, un poil énigmatique, que Demyan avait envie d’étamper dans le mur mais aussi de regarder encore un peu. « Bon, il ne sera pas nécessaire de t'accompagner jusque dans le lit, n'est-ce pas ? A la prochaine, enfin, s’il y en a une. » Qu’est-ce qu’il est censé répondre à ça. Il sourit un peu, mais ça manquait d’entrain. « Hm, hm. » qu’il marmonna donc en haussant une épaule, feignant un flegme qu’il ne ressentait pas réellement.

Il mit sa main sur la porte, vit le noireau lui lancer un regard par-dessus son épaule. Alors il s’immobilisa un court instant et se surprit à avoir envie de lui dire un truc, mais il ne savait pas quoi. Il le regarda aussi, puis brisa l’échange silencieux en rentrant dans le motel.

Dans la chambre ridiculement petite, il tira le petit sachet de drogue de sa veste et s’accota l’épaule contre le pourtour de la fenêtre, étudiant la faune nocturne encore agitée au dehors. Normalement il se serait machinalement enfilé une petite dose mais il resta prostré là, debout, à regarder un point fixe dans la rue grise, les doigts en suspens au-dessus des comprimés. Il se sentit vide et plein à la fois d’un nœud lourd et persistant logé dans le creux de sa poitrine. Connerie. Alors il avala une petite pilule colorée, ferma la lumière et se glissa sous les draps encore tout habillé, fermant solidement les yeux en espérant passer au travers de cette nuit sans trop se faire chier avec l'énorme sentiment de solitude qui venait de le happer.

TERMINÉ